Estampas rotas, sucios los cristales de los retrovisores el pasado se ve mejor. Son postales sin remitentes y con el destinatario claro. Suelen actuar como robots, viviendo en una falsa irrealidad, en la mentira jamás contada.
No quiero ver, no quiero tener que volver a escuchar ninguna voz que estruende mis pensamientos. La duda ahoga, la perspicacia y el mamoneo es el PadreNuestro.
Falta de fe que en cada copa regalan; sorpresas que a la luz de la luna te hacen tranquilizarte viviendo en tu parcela.
Complicado se ve todo, quizás más de lo que es. Y mientras tanto a tu alrededor se va cargando el mundo, la mierda cagada empieza a oler.
Te pones enfermo vivendo y oyendo, pensando que algo no cuadra: si eres tú o el mundo el que va loco en esta noria del tiempo. ¿Ganas? Sí, pero poco a poco se revientan.
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