Mar

Suenan los cascabeles, la serpiente recorre mi sien, parece que algo de esto saldrá bien.

A buen recaudo el orgullo, las miradas perdidas, los calendarios mojados de lágrimas, por suerte de hace ya varios años. Aprendes a cerrar los ojos, a mirar a otro lado, a darte cuenta que tu ombligo en ocasiones es más importante y que en la vida las penas vienen en raciones y las alegrías en chiquititas porciones.

Comprendes que los problemas son aquellos que verdaderamente son problemas, el resto, son mierdas que nos inventamos para hacer esto un poco más complicado. Y eso no quiere decir que no tengan su importancia, pero no son problemas de verdad.

Las olas no se llevan las palabras escritas en la arena y el viento no me deja oír las palabras de aliento que desde la otra orilla me gritas.

Las cuatro paredes me comen. Menos mal que me queda la inmensidad del mar y sueño con la posibilidad de naufragar en una isla, en un desierto paradisiaco.

Te sientes pequeño, mierda por costumbre, insignificante ambulante vendedor de la nada; sorpresa que el espejo muestro todo. Y si son las prisas, las ganas de perder de vista, de sentir que estás fuera de lugar y que en esta puta casa no pintas nada.

Puede que sea también la falta de alcohol en vena y que este borracho empedernido siga siendo pueril, ese díscolo sin diástole ni rima asonante que cada noche lanza una piedra a tu tejado.

Ando descalzo por donde paso, duermo en tristes colchones, añoro el olor de tu cuello mientras mis labios lo recorren esperando encontrar al final del camino tu boca.

Y me vienen a la cabeza algunos errores, pequeñas faltas, imprudencias del destino, saltos de precipicio viendo alejar la mano. Nos sorprendemos de nosotros mismos, nos cagamos en los pantalones viendo a Peter meterse en la cama con nosotros – con la que está cayendo-.

El mundo sigue ajeno, a nadie le importa nada, has de aferrarte a tu ínfima parte del mundo, cuidarla, cultivarla y así, solo así, poder lograr obtener los frutos de una cosechada felicidad. Quizás sea falsa, pero supongo que nosotros, las personas, aspiramos a eso.

Tanta inteligencia para esta puta mierda, para lograr qué…

Y mientras tanto tú cebando culos, priorizando toda la puta vida, pensando que eres algo que nunca has sido y que lo siento, pero hace años que es tarde.

Me suda un orificio nasal las cosas. No sé que es lo importante en esta mierda, pero me niego a darle más relevancia que estas líneas de desahogo.

La diferencia entre los dos es que yo no soy como tú. Qué tontería no… Pero es así de simple. Por suerte, todo y cuanto soy, es por mi; eso que hace sonreír a la gente y aquello que hace erizar los bigotes.

Lo que me puede consolar en estos momentos es alzar la cabeza y ver a lo lejos una inmensa cantidad de agua, algo alucinante e inalcanzable. Similitud con la vida; ese océano que aunque parece tan grande y poderoso te hace tropezar en la roca correcta y nadar en la dirección perfecta.