La razón del rey

Nuestro querido y alabado rey ha salido en su ya clásico y en ocasiones molesto -estás en el buen ambiente familiar y de repente aparece un señor que en ocasiones se asemeja a un vendedor productos de limpieza- discurso de navidad.

Su orgullo no lo sé, pero mi satisfacción es volver a ver a este buen hombre todos lo años, casi como la típica visita del familiar lejano que viene a estos banquetes que en forma de bucle colman tu alimentación (cuando crees que has terminado, tienes otra, parece que nunca terminan). Y entre festín y festín, tu madre te dice que te tomes un yogurt para no "irte con el estómago vacío": me cuesta explicarle que si lo único que no está mi estómago, es vacío.

Pero no nos vayamos del tema. Ha salido JC I, "jeyce one" para los más internacionales o fabricantes de perfume, con esa tomas de cámara imposibles que ni en Avatar, ese belén carente de reses... Y sí, eso parece que fue lo más importante que pasó.

Mi padre me decía, "no sé para qué lo ves, si no va a decir nada de lo que tiene que decir".
Y yo, como ese niño inocente que tiene fe en las personas mayores, le contesté que esperará, que ahora diría algo.

El caso, que mi madre diciendo que cogiera rebeca por si cogía frío al cruzar la calle para ir a casa de mis tíos, el teléfono sonando, mi padre con su característico buen humor acordándose de la familia real y tocando a la puerta mis abuelos a ver si bajamos, por si no llegamos a tiempo y tardamos media hora pasar el paso de cebra -quién sabe si han puesto un semáforo nuevo-.
Al final, no me enteré de lo que dijo. La cena fue bien, como cada año, pero yo no pude ver el discurso de nuestro rey. Lo peor, no está en perderse la línea argumental del guion perfectamente preparado por la Casa Real; lo peor fue darle la razón a mi señor padre: eso fue lo peor.

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¿Dónde está Zapatero cuando se le necesita?

AVISO: Abstenerse carentes de sentido del humor. 

A mucha gente se le ponen los pelos de punta con solo pronunciar el nombre de ZAPATERO. Y es que el hombre de las cejas imposibles ha sido uno de los más acusados por no reconocer la crisis en la que estamos inmersos y no pinchar esa bonita burbuja en la que vivíamos. Nadie puede olvidar cuando estábamos en laChampionsLí...

Pero es que nuestro amigo del frenillo nos está haciendo pasar por el aro continuamente con recortes y más recortes. Quiere cepillarse las pensiones, hacer más difícil la vida a los discapacitados, dejarnos sin medicamentos, sin educación...

Digamos que de popular, solo tiene el nombre del partido. Dice que hace las cosas que tiene que hacer... pero nadie le ha dicho que lo que tiene que hacer es marcharse - o por lo menos igualarse la barba con el tinte-.
Con Zapatero vivíamos mejor. Sin ninguna duda. Los gays se casaban, podían tener hijos - adoptados-, los soldados volvían a casa después de una guerra inventada, las niñas de 16 podían extirparse los fetos no deseados a cual verruga... Sí. Eran otros tiempos. Otros políticos muy buenos como Zerolo o Sinde, o aquella Ministra de Sanidad...

Ahora tenemos políticos como apolillados. Como sacados de una foto en blanco y negro. De faldas con borlas, de blusas de mi abuela, de bigotes mal pintados, de calvas con cuatro pelos... El otro gobierno era mucho más... ¿guapo? Sí.

Zapatero era mejor. Como más agraciado y más joven. Con esos ojos verde acuarela, ese principio de chepa sin llegar a ser jorobado, esas hijas que por pecar y ser hijas de un socialista fueron condenadas por Aznar a parecer recién llegas del mismo infierno.

Y es que cualquier socialista ahora se pregunta dónde estará su líder. El pasado domingo salió para celebrar el 30 aniversario del primer gobierno socialista de la mano de Felipe González.
La masa quiere su vuelta. Quiere pensar que lo de Rajoy es una broma pesada y que el punto álgido del chiste viene con su retorno.

Zapatero sí que se estará descojonando en su casa, sí...

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En caída libre

Se estropean los cables. Se abre una ventana cuando cierro una puerta. El sillón en el que estoy sentado está vacío: solo la luz y mi sombra acompañan en esta noche.

Sobran los precipicios, me faltan fuerzas para caminar. Me ahogo en mis pensamientos. Quién soy yo para pronunciar tu nombre escrito en aquella pared.

El rechazo a lo posible, las curvas trepidantes que en forma de calendario dejan marcada la equis en color rojo. Me quedan razones y necesito más complejos; mi tiempo me lo quedo yo.
Soy lo que no querrías, aquel juguete roto con el que te has cansado de jugar pero no tiras porque en tu estantería queda muy vintage.

¿Qué hago aquí? ¿A quién quiero engañar? No va más. El futuro cambia de acera.
Un salto al vacío y creeremos que esto está valiendo la pena. Un simple esfuerzo más y esto habrás sido la mayor pérdida de tiempo de tu vida. Tan solo un empujón y caeré solo hasta el infinito: en caída libre.

Me sobran los motivos y me faltan adjetivos

Deseos de cosas imposibles, complicando cada segundo que al apretar tu mano fuerte hacen que se vea de otra forma.
Somos fuertes, héroes indestructibles, vida en la mirada, sueño en tu cuello, anhelo, perfecto deseo.

Complices, compañeros, corazones abiertos, sentimientos ajenos como equipaje de mano, esa que recorre tu espalda subiendo esas montañas. Piernas que sobran, brazos que estorban; dejemos el chocolate para el final.

La verdad ha sido engañada y las penas son menos pena si estás en mi colgando como un niño pidiendo dormir un poco más. Y en la ventana se divisa una pequeña lluvia, un pequeño goteo por depresión, un fatuo beso de una pareja que moja sus pantalones comiéndose la boca en cualquier ascensor.

Y los problemas son inventados, los retrasos olvidados y los días marcados por el otro. Siempre es de noche en tus ojos, y cubiertos con ese toldo en forma de pestañas que al abrirse dejan ver deslumbrar la luz que proyectas.

Me complico la existencia, le damos mil vueltas; pero es que si no estás a mi lado me falta la vida. Me sobran los motivos y me faltan adjetivos.

A la puta calle

Había una vez un bonito y simpático caracol que había llevado su casa a cuestas durante toda su vida. Trabajaba duramente para poder mantenerla y pese a que costaba portarla encima día tras día, él sabía que valía la pena.

Pero un día, apareció la malvada Crisisque dejó sin trabajo a nuestro amigo el caracol y no pudo seguir pagando rigurosamente su choza, como había estado haciendo hasta ahora. 

Pero la mala del cuento no actuaba sola: le acompañan sus secuaces, los bancos y especuladores, seguidos por la atenta mirada de los bandidos políticos. Al pobre y desgraciado caracol, que en su triste vida mileurista solo soñaba con poder pagar su casa con el sudor de sus cuernos - esos que se deja en su trabajo de mierda- le dicen que se tiene que ir a la puta calle porque no puede pagar.

¿Le gustan los cuentos de este tipo? Pues para muchas personas es una historia real, algo que están viviendo en sus propias carnes. 

Los banqueros son los causantes de esta crisis. Dejan en paro a un 25% de la sociedad española; esas personas que no tienen trabajo, no tienen dinero para pagar su vivienda; y esa casa que con esmero han ido pagando mes a mes es arrebatada por los causantes de este círculo vicioso: LOS BANCOS.

Pero lo curioso no queda ahí. Además de dejar a toda la gente en la calle y fuera de su hogar, los afectados siguen debiendo ese dinero. ¿En qué mundo estamos? ¿En qué clase de universo onírico nos han hecho creer que estamos viviendo?

Y mientras, los políticos están pendientes de si les dan un iPad por su cara de sinvergüenza, o tendrán que pagarlo con algún billete de las bolsas de dinero robado que tiene en su casa. Difícil dilema, ¿eh?

Qué injusta es la vida cuando las cajas de ahorro te ponen el dinero para tus caprichitos políticos: que si un parque de atracciones, un aeropuerto para el abuelo... 

Nada que cualquier español se pueda pagar.

Sí, a la puta calle. Ahí es donde tendrían estar muchos políticos que hoy en día nos están representando y cobrando de nuestros impuestos; no la gente que no puede pagar su casa ni tiene trabajo porque los que mandan se han quedado mirando y cruzados de brazos mientras todo esto ocurría. 

Pero mira, se les sigue votando, en vez de botarles.

Ellos sí que están teniendo un final feliz.

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Ni tan rojo ni tan facha

Ardían las redes sociales en el día de la segunda huelga general que nuestro presidente ha conseguido el solito después de ocho meses de que se anunciase aquel famoso "cambio", que tenía como slogan el PP. Después de ese momento llegaron los recortes en educación, sanidad y el paro y desempleo aumentó en cifras elevadas.

Uno podía leer en 140 caracteres - en algunos casos por suerte- una cantidad de sandeces, de des-fachateces y demás cosas rojas que daban ganas de aislarte durante un par de días y que todo pasase rápido.

Yo lanzo una pregunta tan sencilla como: ¿verdaderamente no hay razones para protestar, para mostrar a nuestros dirigentes que esto no funciona?

No es una cosa de ser un rojo o un facha. Se trata de tener dos dedos de frente, de ver la cantidad de recortes que caen siempre sobre los más desfavorecidos. Muchos dirán que estamos en un país donde prima la vaguería y la carencia de ganas por salir adelante. Y puede que sea así, sobre todo en la población más joven. Pero yo me pregunto cuál es el futuro de una persona de 50 años que lleva trabajando en la construcción durante toda su vida y ahora esta en la calle. Respuesta: ninguno.

Los jóvenes tenemos la oportunidad de demostrar que podemos llegar a ser algo en nuestra vida con trabajo y esfuerzo; somos la generación mejor preparada de la historia de nuestro país, sin embargo, serán nuestros vecinos europeos los que disfrutarán de las mejores mentes, pagadas con los impuestos sangrantes de todos los españoles.
No hay futuro. La partida en I+D es bajísima. Las investigaciones serían un buen impulso para estos momentos de crisis y nuestros líderes se la cargan. ¿De dónde sacarán las fuerzas las personas que actualmente están estudiando y formándose para levantarse cada mañana e ir a la universidad si cuando terminen estarán condenados a una falta de empleo no buscada?

Todos debemos tener razones para mostrar nuestro enfado - pacíficamente claro-. Vemos cómo nos han robado en la cara, cómo nos chulean en cada comparecencia y cómo al final te das cuenta que PP o PSOE son el mismo animal con distinta piel.
Necesitamos líderes, personas que nos digan que se puede hacer, que no se plaguen los noticiarios de datos escabrosos y negativos. Sí, sabemos que estamos en la mayor mierda. Bien, pues ahora salgamos todos de ahí.

Y tampoco se trata de que en un día de huelga nos obliguen a hacerla y cometamos actos vandálicos llevando por bandera el "antisistema". Se trata de mostrar que sin nosotros - sin ti y sin mi- esto no va cara el viento; que si no vamos todos en un mismo sentido, nos hundiremos y naufragaremos en mitad de esta crisis que un día los mercados en un acto de sinvergüencería y brillantez se empeñaron en conseguir.

Por tanto, dejemos a un lado las historias que tantos disgustos históricos nos ha creado; apartemos los rojismos y fachismos y seamos personas del partido de laCoherencia y el Trabajo.

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Un metro que los tiene cuadrados

Son ya bastantes los días en los que el metro de Valencia se encuentra en en huelga con paros parciales y servicios mínimos que han llegado hasta las 24 horas.
Los usuarios empiezan a estar calentitos y no es para menos. Ven como después de pagar un servicio de alto standing, de ricos, tienen que soportar esperas de unos 20 minutos para llegar a su destino- y lo triste es que no estoy hablando de los horarios de huelga-.
No vamos a engañarnos: es caro y pobre en servicios.

Para los usuarios habituales es una tortura lidiar con sus estridentes horarios, enlatarse en las horas puntas, querer rebentar a puñetazos las maquinas para recargar el bono porque no funcionan - ahora solo se puede recargar en esos trastos que funcionan cuando quieren-, sufrir el aire acondicionado a tope cuando hacen 10ºC y soportar ese hilo musical que de vez en cuando ponen, dándote ganas de matar al pianista. Creo que actualmente quien utiliza este servicio es porque no tiene otra, ya que sinceramente, no veo ningún factor positivo que anime al ciudadano de a pie a utilizar este servicio.

Valencia es una de las pocas ciudades afortunadas que pueden contar con una red de metro en este país. Sin embargo, en ningún momento se fomenta su uso. No animan a la gente joven a gastarse el dinero en un bono mensual concienciando de que es un medio sostenible y una gran alternativa para desplazarse por la ciudad y sus alrededores.

En una empresa donde trabajan unos 1800 empleados, el Govern Valencià quiere tirar a la calle a 400. Todo parece indicar que esta es una medida que beneficiará mucho a los ciudadanos valencianos: los servicios mejorarán, conseguiremos un servicio público de calidad, tendremos por fin una empresa que sea rentable y lo más importante, 400 personas más al saco del paro.
Espero que hayan cogido la ironía.

En definitiva, que no se trata solo de una huelga de los trabajadores, es una huelga de todos los valencianos para conseguir de una vez por todas que se hable de nuestra efectividad y acierto y no de nuestras deficiencia.

De todos modos, muchos nos dirán que tenemos la F1. Puede ser un gran consuelo ir al trabajo o a la universidad en un bólido de estos. Sorpresa: también nos lo han quitado.

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Roto

Los árboles se talan por las espinas,
las niñas solo quieren las esquinas.
Estás muerto, no existes,
nunca lo has hecho.

Sorpresas que normalizan las rutinas,
risas que acompañan couldinas.
Síncopes de esperanzas,
deshoras para coger el teléfono;
siempre fuimos tan cobardes.
Solapas en la chulapa,
la pollera levantada por un soplo de aire
que nos deja sin aliento.

El suspiro en contrarreloj,
el menú de cada día,
la fecha caducada,
el remitente fallido,
el horizonte perdido en nuestros cuerpos.
Dormimos y olvidamos;
mientras tanto los demás ya se han levantado,
han encontrado su hueco en el mundo,
su futuro inmediato:
el pan duro frente al sofá.

Unfollow the lider

¡Salta la alarma! ¡Crisis en las filas socialistas! El líder de la oposición en el punto de mira y situado como responsable de las derrotas en las elecciones vascas y gallegas.

Los titulares vuelven a recordar y a acentuar lo mal que van las cosas en el seno del PSOE. Se le atribuyen a Rubalcaba los dos desastres que se suman a las últimas elecciones. De momento, solo ha podido salvar los resultados en Andalucía con Griñán.

Y es que parece que la izquierda está en crisis. Bueno, la izquierda y cualquier tipo de votantes que ve mermadas sus posibilidades ante las urnas. El PP, gana de nuevo en Galicia con mayoría absoluta; con menos votos, pero consiguiendo más escaños - muy coherente nuestro sistema de elecciones-.

La derecha aglutinada en el partido liderado por Rajoy, contiene la mayoría de los votos de ese sector del electorado. La izquierda, por contra, no encuentra representante en las filas socialistas y mucho menos en el avatar de su líder.

Todo esto acentuado con el simple hecho de que los votantes del Partido Popular, nunca se quedarán en casa: siempre acudirán a su compromiso electoral y depositarán su voto casi como si fuera una rutina. Sin embargo, la izquierda renuncia a su voto; pasa de perder el tiempo: se queda en su casa el día de la llamada "fiesta de la democracia".

Así, los números son muy manejables y te surge la pregunta de quién es verdaderamente esa "mayoría silenciosa". La gente no se va a ese evento democrático porque parece ser que siempre se lo pasan bien los mismos. Estos líderes que no paran de insistir en lo bien que se lo están pasando y no ven lo solos que se están quedando...

Qué fácil sería que el mundo real se pareciera un poco a esa red social llamada Twitter y la tosca costumbre de escuchar a determinados personajes y la sucesión de sandeces que esputan por su boca se lidiase con un simple "unfollow".
Piensen por un momento cómo sería el mundo si estuviese liderado por aquellas personas que más seguidores tienen...

SUFICIENTE. 

¿Queremos un mundo donde nuestros líderes sean Justin Bieber o Lady Gaga?

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La poca educación

Muchos son los padres que han decidido secundar la huelga y han dejado a sus hijos en casa manifestando así su desacuerdo con las reformas del gobierno en la parcela de la educación.
Un padre siempre quiere dar a sus hijos aquello que nunca tuvo, esas cosas además, siempre suelen ser materiales.

Cabe preguntarse ahora sobre esa generación de gente joven que ahora mismo se encuentra en paro, con un trabajo precario o una carrera universitaria con la cual cerrará este triángulo vicioso volviendo nuevamente a uno de los puntos anteriores. Qué lecciones de vida podrá aportar ese progenitor si por mucho que estudie acabará trabajando en algo que queda lejos de lo que algún día soñó.

Nos prometieron oro y nos lo robaron; nos prometieron trabajo y condenan a la gente a precariedad; nos prometieron una digna educación pública y nos la volvieron a colar. Aznar, Zapatero, Rajoy... qué más da. Nos engañan en cada telediario, nos dicen aquellas cosas que queremos oír: todo eso que si lo juntas y aprietas los ojos muy fuerte es simplemente imposible.
Da igual el color o el cojeo ideológico. La cuestión es que cada vez que uno llega al poder desvarajusta muchas cosas, entre ellas, una de las favoritas: la educación. Demuestran de este modo la falta de complejos y de tacto a la hora de realizar sus tareas políticas, siendo este uno de los pilares básicos del famoso y tronchante Estododelbienestar.

Mientras, los padres seguirán dejándose los cuernos por darle una formación idílica a sus hijos, pagando religiosamente hasta el último céntimo de su matrícula y un sinfín de actividades extraescolares. Así van las cosas señores, o tienes la pasta para pagarte una privada y un amigo de papá que te enchufe en algo de lo tuyo, o cada vez tienes más difícil mostrar que vales y poder llegar a conseguirlo. Al final, la sociedad preferirá conseguir un puesto fijo en un supermercado y cobrar digna y rigurosamente cada mes, que labrarse un porvenir y una formación de calidad. Parece que prima la ley de la poca educación.

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Necesito necesitar

Son las prisas que este reloj no marca, la sensación de dibujar sonrisas con pinturas de manos, las sorpresas que enredan nuestros labios, los espejos que mienten diciendo la verdad.

Ya no quedan canciones, solo historias que contar, episodios de una vida sin ganas de rebobinar la cinta. Porque aunque en esta foto ya no están lo de siempre y están aquellos que no siempre estarán, sobran los motivos para saltar de precipio en precipio con la conciencia tranquila de que una vida no es suficiente para respirar el aire de los suspiros de tus pensamientos.

Otros pasaron, saludaron y un corte de mangas te mostraron. No queremos cartas falsa en esta baraja, solo manos entrelazadas bajo la mesa, abrazos infinitos que destrozan nuestra alma.
Siempre intentamos acertar aunque sea un rato; y cuando acertamos, qué más podemos hacer que dar gracias a algún Dios, que nos ha brindado esta oportunidad.

Porque poco o nada importa si estás a mi lado, si me sigues susurrando al oído cualquier tontería que me haga alargar esta sonrisa hasta las orejas. Porque necesito necesitar.

Ateo de personas

Muchas veces intentamos creer en algo superior. Necesitamos creer. Creer que tenemos algo con moqueta que nos espera en el cielo.
Llevo casi una semana dándole vueltas al asunto, y cuando está terminando parece que he cerrado un poco este pensamiento.

Las personas. Principio y comienzo de todo, para eso vivimos, para eso sentimos, para eso morimos.
Es curioso cómo somos. Y si hay algo en lo que empiezo a ser ateo es en esto. La raza humana, los ciudadanos y ciudadanas que habitan este planeta.
Inquieta ver el egoismo e interés por el que se mueve cada músculo de nuestros falsos cuerpos. Hemos de saber que todos fallamos, que nos equivocamos y que hemos de olvidar que somos perfectos. Pero quizás, y digo quizás, cuando has visto tantas cosas, tantas personas han pasado por estás piedras calientes y sientes que eres perro viejo, te haces duro ante los sentimientos; te frustras.

No creo en ti: en tu falsa mirada de inexpresión, en tus doctorados de la vida extraídos de una película cómica. Me río de la incoherencia, de las expectativas, de las carcajadas que cuando se marchó te acompañaron.
La falta de personalidad se regala. Las influencias cuelan como virus en los cuerpos maquillados de sonrisas en forma de puñal.

Tengo una vida, y quién sabe cuánto tiempo conlleva eso. Y lo que tengo claro es que no voy a perderlo. Pero tengo un problema: YO SÍ NECESITO CREER EN LAS PERSONAS. Y como lo necesito me dono a quien realmente crea también, que al final, son los que importan, los que hacen posible este bucle de retroalimentación.

Malgastado

Estampas rotas, sucios los cristales de los retrovisores el pasado se ve mejor. Son postales sin remitentes y con el destinatario claro. Suelen actuar como robots, viviendo en una falsa irrealidad, en la mentira jamás contada.

No quiero ver, no quiero tener que volver a escuchar ninguna voz que estruende mis pensamientos. La duda ahoga, la perspicacia y el mamoneo es el PadreNuestro.
Falta de fe que en cada copa regalan; sorpresas que a la luz de la luna te hacen tranquilizarte viviendo en tu parcela.

Complicado se ve todo, quizás más de lo que es. Y mientras tanto a tu alrededor se va cargando el mundo, la mierda cagada empieza a oler.

Te pones enfermo vivendo y oyendo, pensando que algo no cuadra: si eres tú o el mundo el que va loco en esta noria del tiempo. ¿Ganas? Sí, pero poco a poco se revientan.

Nada

Desde el sofá la vida se ve mejor. Las ganas de volar, de levitar con los pies, se cambia con la facilidad de un mando de televisión.
Los bostezos comienzan a llegar y la música endulza su tímido despertar. Sombras chinas en la pared dibujan caricaturas de todo aquello que jamás seré. Los restos de un equipaje, el salle, la ropa interior del revés.

Enlaza tu tiempo con el mio, no dejes que el tiempo saque los abrigos, que yo cuando estoy contigo se me olvida el frío.
Lavarse los dientes suena emocionante, afeitarse es cosa de locos, ver los coches pasar como si les fuese la vida en ello es como si un niño jugase con un Playmobil.

El ventilador se lleva todos los malos aires, las litronas sin empezar, los cigarros apagados en las noches enlatadas frente al mar. Precipicios destronados, príncipes malditos, princesas enjauladas en una carcel de papel.

Esperemos la primavera

Serán las piedras que se clavan en la arena al reposar este cuerpo que el calor atonta. Los picotazos de perfume barato, las noches frente al ventilador durmiendo e imaginando algo.

Mis presos pensamientos, mis alas atrapadas en este cuerpo; son solo lamentos de todo aquello que nunca seré.

Me sobran los escombros en mi tiempo, me alían con la vida los resquicios del tuyo, las fantochadas, las panochadas que en forma de hoja que caen al suelo inundando mis pies.

Ya no ciega el mar; la brisa no te lleva por los caminos donde andabas descalzo: parece que mis sombras del pasado no me dejan ver tras el cristal. Que los autobuses rojos miran tristes al pasar, que la noche ha sido en vela, que la vida solo acaba de empezar.

Es la falta de optimismo, el conformismo de aconsejarme al oído, los sueños cumplidos, los globos de una fiesta a la que nunca fuimos. También sobran los motivos, nos enloquecen lo patriotismos, los falsos expresismos expuestos en cualquier resquicio de nuestra piel.

Saldré otra madrugada sin hacer ruido, sin despertarte del delirio. Esperaré aquí, como un niño en un columpio, en las rejas de su cama que le guardan de una caída asegurada y que desea que llegue la primavera y que aquí no pase nada.

Mar

Suenan los cascabeles, la serpiente recorre mi sien, parece que algo de esto saldrá bien.

A buen recaudo el orgullo, las miradas perdidas, los calendarios mojados de lágrimas, por suerte de hace ya varios años. Aprendes a cerrar los ojos, a mirar a otro lado, a darte cuenta que tu ombligo en ocasiones es más importante y que en la vida las penas vienen en raciones y las alegrías en chiquititas porciones.

Comprendes que los problemas son aquellos que verdaderamente son problemas, el resto, son mierdas que nos inventamos para hacer esto un poco más complicado. Y eso no quiere decir que no tengan su importancia, pero no son problemas de verdad.

Las olas no se llevan las palabras escritas en la arena y el viento no me deja oír las palabras de aliento que desde la otra orilla me gritas.

Las cuatro paredes me comen. Menos mal que me queda la inmensidad del mar y sueño con la posibilidad de naufragar en una isla, en un desierto paradisiaco.

Te sientes pequeño, mierda por costumbre, insignificante ambulante vendedor de la nada; sorpresa que el espejo muestro todo. Y si son las prisas, las ganas de perder de vista, de sentir que estás fuera de lugar y que en esta puta casa no pintas nada.

Puede que sea también la falta de alcohol en vena y que este borracho empedernido siga siendo pueril, ese díscolo sin diástole ni rima asonante que cada noche lanza una piedra a tu tejado.

Ando descalzo por donde paso, duermo en tristes colchones, añoro el olor de tu cuello mientras mis labios lo recorren esperando encontrar al final del camino tu boca.

Y me vienen a la cabeza algunos errores, pequeñas faltas, imprudencias del destino, saltos de precipicio viendo alejar la mano. Nos sorprendemos de nosotros mismos, nos cagamos en los pantalones viendo a Peter meterse en la cama con nosotros – con la que está cayendo-.

El mundo sigue ajeno, a nadie le importa nada, has de aferrarte a tu ínfima parte del mundo, cuidarla, cultivarla y así, solo así, poder lograr obtener los frutos de una cosechada felicidad. Quizás sea falsa, pero supongo que nosotros, las personas, aspiramos a eso.

Tanta inteligencia para esta puta mierda, para lograr qué…

Y mientras tanto tú cebando culos, priorizando toda la puta vida, pensando que eres algo que nunca has sido y que lo siento, pero hace años que es tarde.

Me suda un orificio nasal las cosas. No sé que es lo importante en esta mierda, pero me niego a darle más relevancia que estas líneas de desahogo.

La diferencia entre los dos es que yo no soy como tú. Qué tontería no… Pero es así de simple. Por suerte, todo y cuanto soy, es por mi; eso que hace sonreír a la gente y aquello que hace erizar los bigotes.

Lo que me puede consolar en estos momentos es alzar la cabeza y ver a lo lejos una inmensa cantidad de agua, algo alucinante e inalcanzable. Similitud con la vida; ese océano que aunque parece tan grande y poderoso te hace tropezar en la roca correcta y nadar en la dirección perfecta.

El sentido de vivir

Serán los calores, el olor a piel descubierta, las mañanas que son noches, las noches que fantaseas en que no vaya a encontrarte la mañana.
Quizás era el estado de normalidad, las ganas de "déjenme como estoy". Pero las palabras me muestran que no era oro todo lo que relucía, que sobraban los hilos a esta sonrisa.

Me dejo pasear por el tiempo; puede que eso sea un buen comienzo.
Las nubes hace tiempo que se fueron y ahora toca disfrutar de estos días soleados, de esta paz que hemos encontrado. Enmarquemos estos besos robados, que los coches rojos nocturnos no interrumpan más miradas, pero que nos sigan dejando las ganas de que se vuelvan a encontrar mañana.

Pudiera ser pasajera esta falta de melancolía, esta falsa irrealidad que nos inunda; ¿pero por qué no vivir en un sueño, en un proyecto? Es algo que viene de lejos, de un pasado; que vivimos ahora, en un presente; y que nos gustaría cuidar y cultivar, en el futuro.

Y pese a que las prisas no son buenas y que sin que te des cuenta el cuatro acecha, parece que la vida nos haya malacostumbrado a nosotros. Porque es una tontería, pero cuando no estás es cuando más te echo de menos.
Y es lo que digo: yo no quiero risas del momento que cesan cuando la luz se apaga; quiero de esas que pese a que se ha apagado la luz y te encuentres solo y tirado en la cama, se dibuje en tu cara una estúpida sonrisa, similar o parecida - es lo mismo - a la del primer día.

La fe dicen, lo puede todo. Creer en algo y dejarse llevar es una de esas virtudes que siempre los sabios destacan. Y es que cuando confías, cuando piensas que donde estás es donde tienes que estar, que una caída de ojos es suficiente para saber que algo no va como tiene que ir... Es justo en ese momento cuando esa paz interior, esa fe en lo que haces, en la razones por las cuales te apetece seguir con estos días y levantarte cada mañana al alba mientras la gente de tu edad está de vacaciones, es justo ahí, donde más se deja ver.
Porque no hace falta creer en grandes cosas, amigos. Porque aquello que es más pequeño, aquello más rutinario, más nuestro... Es ahí, donde está la verdadera VIDA: EL SENTIDO DE VIVIR.

Copérnico

Cuando todo lo puede y las montañas hacen caer, todo seguirá siendo perfecto.
Esta una historia que me recuerda bastante a Copérnico y sus teorías. Escuchen.

Él era un loco, un excéntrico y quizás por descarte, un visionario. Cambió la visión de su mundo y también el de la humanidad. Cuando crees que eres el centro del mundo y que tú eres el mundo, descubres que existe una luz, una enorme bola de fuego, que hace que seas habitable y por consiguiente, seas persona. En definitiva, que te ilumines.
¿Crees que para él eso no fue un golpe duró? Si lo fue para la sociedad, seguramente lo fue para el astrónomo. Se dio cuenta de que todo cuanto se había pensado desde la consciencia de la humanidad no era cierto...

Pues bien, supongo que es una forma de mostrar el paralelismo con las vidas de las personas.
Tú tenías unos ideales, una forma de ver las cosas y ésta es diferente a lo que en principio puedes observar en tu entorno.
De repente llega un día en que aparece alguien y te hace darte cuenta de que eso que piensas no está tan mal, que quiere que sigas siendo ASÍ. Te acepta, y lo que es peor, te quiere como eres. Te respeta y gasta cada uno de sus segundos contigo, porque "tú eres mi tiempo y yo soy tu tiempo".

Lejos de fórmulas matemáticas, de divinidades extrañas, solo con los pies sobre la tierra puedes darte cuenta de que la ecuación es casi perfecta. Puede que algún decimal se nos escape en el número concreto de nuestra constante - lo que ellos llaman k-, pero creo que lo perfecto y lo que hace esto interesante es que podemos encontrar un decimal juntos cada día: el número es casi infinito. Y sino, no pasa nada; mira lo que pasa con&nbs π, al final todos ponemos 3,14, porque lo que importa es que 1+1 son tres, y los dos primeros decimales visibles; los siguientes son patrimonio de las personas.
Porque en ocasiones encuentras un compañero en este viaje que se cuela en tu cocina y que se sirve un café mirándote con cara de "¿vas a tardar mucho en sentarte o vas a seguir mirándome con esa cara de haber visto un fantasma?".

Me veo ahora en la necesidad de tener que dar la mejor versión de mi, sacar el mejor rendimiento de mi persona y poder ofrecerlo, entregarlo, regalarlo sin esperar nada a cambio.
Porque creo que mi regalo es eso, poder dárselo a alguien y que sea bien recibido. Quizás sea el momento de decir que "lo mío bueno, depende del bien tuyo".
Tengo cientos de carencias. Se me olvida sumar y en ocasiones solo sé restar. Y puede que esta demencia acabe por errar el cálculo. Pero no debe importarnos volver a empezar, retornar al núcleo de todo esto, al origen de nuestra creación: el momento en que dos células complejas se encuentran y se dan cuenta que quizás, y solo quizás, por separado sean buenas, pero es que juntas son perfectas. Recordemos que la perfección está en las imperfecciones.

Porque para eso estamos, ¿no?. Porque esto es compartir en su máximo exponente, llegando a términos infinitos. Dar aquello más importate que una persona puede tener; ella misma. Desde el primer centímetro de su inteligencia hasta el último de su negligencia.

Todo lo que no se ve

Los altos y los bajos, los medianos son los más baratos. El precio del valer, la sombra del poder. Crear sin imaginar sombras pintadas en la pared. Es puro espejismo, pura farsa, infama la mia, nostalgia de todo aquello que jamás seré.

Los armarios siempre fueron buen refugio, buenas cárceles que encierran a las mentes dominadas por unos pocos. Son los sombrereros locos, los yeswecan, los fisherman del cotarro, el que firma contratos sin mirar la letra pequeña, los que se juegan su sueldo en una casa de apuestas.

Que la noria te pone arriba, pero de repente para y te invita a bajar y volver a pisar el suelo y si no vas con muchas miras puede que beses el suelo. Las victorias son para los mismos, las envidias siempre fueron el plato principal, un dulce manjar que nunca se deja para el final.

Solo un rato de telediarios, de querer cortárselos a alguien, de decir "ahora soy yo el que salgo". No siempre es completo, ni concreto. Nos dedicamos a hacer bocetos de nuestro tiempo olvidando casi que esto solo dura un momento. Que la memoria es frágil, y qué dócil el mamoneo permanente. Sonrisas y lágrimas al vernos, no somos la alegoría de lo que nos gustaría. Somos una metástasis, el atisbo de un recordar; que montar en bicicleta no es huir de la policía, que dejarse llevar es andar por la cuerda de un funambulista con los ojos vendados, mientras aquellos que pensabas que estarían de tu costado te acribillan a tomatazos, dejan torpe tu inocencia.

Y se borran las sonrisas, las creencias en nosotros, el hecho de pensar que lo podemos arreglar. Que llevar una mierda permanente en el zapato, no es solo la sustancia, sino el olor de su fragancia, que hace de la angustia filosofía y de querer mandarlo todo a la mierda - válgase la redundancia-.

Seguiremos chupando la teta de este sistema, seremos los más listos del planeta; podremos colocar macetas con carrera y pintar con ingeniería.
Por tristeza para todos, no es solo lo que se ve, sino todo lo que no pero sabemos que está.

Es bien

El cielo espera, las nubes son sinceras y parece que a tientas nos dejamos rozar. Quizás sea el pánico, el olor a perfume de mujer demasiado cerca, tus ojeras escondidas en minucioso maquillaje. Pero no me atrevo; no me atrevo a no atreverme. Victoria ganada. Esto sí que ha sido una estocada, un agarrarte por la espalda buscando morder como un perro y desgarrar cariñosamente un trozo de tu piel.

Dejemos los venenos y bebamos de los vinos buenos. Que los labios no besen más suelos ni sapos, que aunque vaya siempre en harapos sorprenda con algo. Que siempre sea como nuevo, como conocernos otra vez; ponemos en el otro aquello que no es bueno y lo hacemos perfecto: y lo defectos se vuelven virtudes, y las virtudes... eso no es tan importante.

Quizás se hayan pasado un par de páginas del calendario demasiado rápido. Los pasos que antes eran de enano, ahora se dan sin miedo al precipicio. Puede. Nosotros marcamos, que las prisas no son buenas.

Las botellas ya no llevan más mensajes; las palabras salen una detrás de otra: de mi boca a tu boca, encontrando rincones ocultos en tu comisuras, segando cualquier atisbo no de no pronunciar tu nombre y seguir mojando zaguanes.

Debería estar prohibido guardar un solo beso, una sola caricia para cuando no queden. Ves fuente ilimitada, complicidad de mirada, de saber que cualquier cosa está bien porque tengo tu palabra y no necesitas nada más.

El gato guardian

Se abren los telones, escondemos en los cajones todo aquello que no nos gusta y salimos a escena con la mejor de las caras posibles.
Las luces crean un plano precioso. Nos exponemos ante nuestro público que espera que algo ocurra; para algo han pagado.

Parece que esto no es suficiente. Se encargan de hacernos perder la fe, de borrar la mejor de nuestras sonrisas, de borrar nuestros sueños de nuestra mente solo por su no-conocimiento de vivir.
Entramos y salimos de las vidas. Existen puertas giratorias que de forma aleatoria nos presentan personas: nos regalan la posibilidad de aprovecharnos de ellas y sacar lo mejor. Y cuando parece que no podemos sacar más, esa puerta nos vuelve a transportar.

Poco se me puede contar de estas historias de puertas. Pero, ¿saben una cosa? En cada una de estas puertas hay como mínimo un gato guardian. Él es el que nos ata, nos recuerda que pese a que nos toque girar de nuevo, siempre va a estar ahí, a la entrada y a la salida; cuando te alegres por entrar o salgas escaldado.
Porque pese a que los gatos no me gusten lo más mínimo -son siniestros y ocultan algo- estos tienen algo especial. Son los conservantes de nuestras vidas, los que aunque nosotros no nos demos cuenta hacen que nuestras caídas, nuestros pequeños fracasos y decepciones, parezcan menos malos. Y parece sencillo y tonto, pero la causa de esto, es porque están a nuestro lado.
Amortiguan, se llevan un poco de ese dolor ajeno.

Algo importante de estos pequeños animales son sus bigotes. Están tremendamente afilados. Y no sé si será eso, pero consiguen que las arrugas de tu cara que se marcan al sonreír, se noten mucho más. De esta forma y casi sin darte cuenta, estás sacando la mejor de tus sonrisas y te sigas explicando todavía las razones.

No quieran tener muchos de estos gatos guardianes: pierden su magia, su poder. Sin embargo, sigan entrando en esas puertas giratorias en busca de nuevas personas, de grandes historias que contar... Seguramente y sin darte cuenta, tendrás que salir por patas en busca de otra puerta, o sencillamente sea por necesidad o nuevos encuentros. Bueno, parece que es la ley no escrita.

Pero escuchen una cosa que se olvidaba comentar, rara vez pasa que tras encontrar a alguien al otro lado de la puerta giratoria y compartir un tiempo con ella, llegue el momento en que se convierta en gato guardián. Es maravilloso, os lo aseguro.

Rotuladores

Son los remedios, el terciopelo de mis venas, aquellas viejas historias, el eco de palabras sin aliento que predecían el principio de una vida ahogado en un lamento, en una ganas de llegar a algún sitio.
Pero quizás sea el tiempo, las ganas levantadas a fuerza de caricias, de agarrarme todo el brazo y susurrarme "tú puedes".

Las personas, las buenas palabras que disfrazadas de algo dulce, se clavan lentamente en mi costado, sangrando esa glucosa, derramando cualquier atisbo de lo que pueda quedar.
Son oportunidades, momentos, saber estar. Y a mi que me gusta salir a matar, buscar la estrategia, dejándome llevar hasta que pueda encontrar, sentido o no, al paso que todavía no voy a dar.

Las ganas faltan y sobran, los motivos me evidencian. Según la hora del día me derrumbo o me agarro a ti como un niño pequeño, esperando tu comprensión y que me asegures que todo va bien.
¿Y si nos marchamos? No queda nada. Aquí poco podemos hacer ya. Nuestro futuro está dentro de una caja de rotuladores destinados a pintarnos la cara el uno al otro, como si de un espejo se tratara, intentando dibujar aquello que queremos llegar a ser.

Y siempre son las mismas historias, siempre las mismas comedias donde se descojonan los mismos. Me gustaría ser yo quien esta vez riera, sin encontrar sentido a la carcajada y que resonara tan fuerte que la gente no encontrara sentido ni explicación a esta felicidad tan real.
Se puede tocar. Se dibujan alfombras a tu paso, las nubes te elevan lentamente hasta el cielo. Es el momento, y posiblemente el lugar correcto, algo sincero y poco hetereo. Te ves seguro; ya no eres el loco funambulista que hacía equilibrios sin red: ahora no puedes caer.

Y si la situación no te gusta, tuerces el morro sin querer: un cable en tu cerebro se torció.
Pero es que no hay nada mejor que ser un cascarrabias, quejarse por nada y plantar mil batallas al presente, poniéndolo en duda. Y en concierto, esta noche tocan los de siempre; aunque con la colaboración inestimable.

Terceros

Ellos lo son, ellos nos compran, nos aprueban, nos riñen, nos escupen a la cara, nos dicen la verdad - que es su mentira-, nos fruncen el ceño esperando una respuesta, algo que convencer a sus estúpidas mentes. Nos coartan, nos censuran, nos limitan en cuerpo y razón. Esperamos alguna señal que acceda a contar las historias.

Cuántos cuentos se quedaron en el tintero, cuántas mentiras que ahora son verdad dejaron de vivir por la razón de que uno torció el morro en desaprobación.
Nos dejamos la piel queriendo ser, y fuimos y somos. Pero me taladra la cabeza, me carcome los días que cualquiera pueda tocarlo, que opine demasiado en voz alta desviando miradas.

Rompiendo las mañanas

Sopla un viento,
un "esto lo dejo para luego",
un "prefiero lo que tengo ante mis ojos".
Derroche de glucosa
que al marchar
deja el café amargo.
Nos observamos con las manos,
nos buscamos,
intentamos encontrar en el otro
solo un ápice de cordura.

Las sombras que hace el andar:
las reglas están para asaltar
con los brazos tu cintura;
para perder el tiempo
y buscar en tu cuello
los restos de un naufragio universal.
La tabla salva vidas,
las garras de un periquito
que se alimenta muy despacio
de los huecos de tu espalda.

Será la hora,
lo que viene después del mañana,
la inseguridad asegurada.
O puede que sea la luna,
que sale de paseo,
buscando hacerse hueco,
siendo cómplice de los bancos recién pintados,
de los borrachos que en cada día
beben de esa botella;
que no se han dado cuenta,
pero todavía está por descorchar.

Tiempos

Ya no serán estas cuatro paredes, los aranceles en forma de pesadas cadenas atadas, los torpes andares que van dejando un rastro.

Dicen que hacerse mayor es darse cuanta de que el tiempo ha pasado demasiado rápido. Y fue ayer cuando empezaba a proyectar esta vida, a cambiarla de rumbo, a intentar dejar de ser uno más para ser yo. No es ninguna novedad decir que asignar un nuevo destino a tu tiempo es difícil; es apostar por ti cuando nadie ni siquiera tú lo hacías. Pero ves cuanto tienes, ves las cosas que se han ido en ese cambio, las personas... y las palabras se entrecortan al dudar de si ha compensado todo eso.

Has perdido gente, se marchó un estilo de tranquilidad y parsimonia en tu vida, un futuro que parecía asegurado. Todo se preparaba para que fuera tranquilamente tranquila. Serán las ganas de joder, las repentinas fuerzas de llevar la contraria; no lo sé, pero no era suficiente. Quería aventuras, hacer de esto una montaña rusa, con subidas, con las más jodidas caídas; ahí donde la emoción siempre estuviera presente.

He caído y también lo han hecho conmigo muchos otros. Parece como inevitable prescindir, dejar escapar para seguir. Es jodido ver cómo te impiden crecer y tener que mostrar la puerta. Todos fallamos y la cagamos, pero parece más imperdonable cuando es en dirección hacia uno mismo. Pero, ¿saben qué pasa? Que al final, siempre están los mismos. Las mismas personas que hace unos cuantos años decidieron estar a mi lado, conociéndome mejor que yo, no juzgando mis cagadas y ayudándome a encontrar lo mejor en mi vida.

Y parece que las historias siempre se están repitiendo, siempre es el mismo cuento, que "unos entran y otros van saliendo" y como sigue la canción "y entre el barullo yo me cuelo dentro". Me meto en esta fiesta, me dejo llevar por los desorientados instintos que no saben cómo han llegado hasta aquí, que... "no se está tan mal...".
Cumples 21 y eres consciente de tu inconsciencia, de que te queda todo por aprender, que ahora mismo no puedes llegar a nada, que formarse es lo más importante y necesario que puedes hacer si quieres lograr algo medianamente interesante en estos tiempos tan difíciles. Pero esa resignación se convierte en motivación, en ganas, en trabajo. Perfeccionista de lo que me interesa, interesado de lo que me gusta y el gusto... el gusto siempre es mio.

Ves como proyectos de hace tres años llegan a su fin. Eres el primer sorprendido de que te salten las lágrimas en las despedidas; como si fuera la primera. Unos dirán que son etapas, otros renegarán de eso. Lo que sé es que seguiré mojando zaguanes recordando todo esto, que algo habremos hecho bien cuando deciden que sigas forma parte de sus vidas...y de qué manera.

Y el calendario dirá. De momento lo que indica es "vivir". No hay pretensiones más allá del mañana. Es necesaria la escucha, las historias y la ganas.
Comparte el tiempo conmigo y no pienses que ayer hiciste lo de mañana.

Dónde nos llevó la imaginación

Cuando sobran las ganas, cuando se sientan en la sala de espera las inquietudes, las ganas de crecer, de hacerte mayor. Cuando las esquinas se doblan a nuestro paso, se resignan las primaveras al encuentro que en forma de crucigrama le sorprende la letra correcta.

Explota en nuestras vidas, se deja recorrer por nuestros segundos, esconde tus caderas ese son flamenco. Ya no quedan "nopuedo", pide un trago más y vayamos allá donde se junta el mar con el cielo, donde la vista no llega, donde solo puedes caminar con los pies descalzos.

Serán las persianas por abrir, las sonrisas sincronizadas, los borrachos que a altas horas de la madrugada buscan un beso en cualquier esquina. O quizás sean las puertas, que de tanto llamar a tientas, de tanto tentar el equilibrio, se volvió imposible.

El ego de acercarse, de agarrar con la mirada, de rozar la voz de tus palabras, de romperme en pedacitos cada vez que el plomo de los pasos descompasados deja huellas delante de este camino. El calendario pondrá el desorden y el tiempo el orden de nuestras vidas; que los ojos cuando se ven de cerca hacen temblar nuestras pupilas.

Moco

Drogas entre los dedos, sueros en forma de reloj, sonrisa de Rock&Roll. Suerte con la boca pequeña que cruza estos charcos; la inmensidad al alcance de nuestros sentidos. Respiro el aire de tus pestañas, suspiro tu aliento. Serpientes que recorren tu cuerpo hasta hacerte enloquecer, hasta ver a la noche ponerse hasta las trancas de luces de colores que encierran lo escondes.

 Y en discordia se merece una canción, quizás un bolero sin opción a reproches. Entona el himno del "aquínopasanada", del testigo acusado por delito a la razón. Levantemos la mano pidiendo solo un atisbo de eso que nos retuerce. Ingenioso como el grillo de mi conciencia y espantoso como el gangoso que les habla, como el poeta de carretera que cada tarde se amotina en las pupilas de las vertientes de nuestros huesos.

Quién invento esto... quién dejó de lado la arrogancia y el despecho. Caducan las fotos de la pared, las sonrisas sinceras, los cafés frente al mar, el mirar la hora sin tener idea de marchar.
Son los placeres domésticos, todo lo que no seré, aquello que algún día inventaremos. Ese niño pequeño, esos restos de alguien que no era, la raiz de los hierbajos sin talar.
Las excusas de ahora, las palabras calladas de ayer, los engaños del futuro. Razones de la sinrazón, del cegarme, de atascarme siempre en el do de mi sol.

El recreo se acaba, ya no hay nadie que espere al llegar a casa; la comida se mira y el beber ahoga esta garganta como desfiladero que agoniza en cada instante, en cada rutina.
Dame un papel y te escribo las palabras sordas que mi afonía impide expresar. Dame un cielo y te pinto el sol. Dame una vida y escribamos nuestros días, nuestros fracasos y victorias, nuestras ofensas y dudas, nuestros contigo y sin ti.

Somos líneas, sucesión de los puntos de nuestas vidas; paralelas cruzadas por casualidad, que equidistantes encuentran un sentido, una dirección. El vector inventado, la hipotenusa de los sueños, la bisectriz de la inocendia de ver lo que los días grises no dejan ver. Porque aunque las nubes lo tapen, todo brilla como siempre pero no lo sabemos ver.

Firmemos la paz antes de que sembremos la guerra, pero no me mires con esa carita de pena donde agitas los ojos como si de alas se tratase, como si un semáforo que en cuestión de segundos fuera a cambiar para siempre.

Imagina en tu silla

Imagina.
Imagina algo. Algo parecido a una silla. Una silla donde poder soñar, imaginar todo aquello que parece que tu imaginación no llega. Un punto, un encuentro entre dos paralelas. Es un lugar donde crear mundos excéntricos está al alcance de nuestros ojos.

Experiencias sensitivas, corrientes que se deslizan por tus huesos, sentidos etéreos que reposando sobre las cuatro patas de tu vida recrean todo aquello que eres, todo lo que nunca llegarás a ser.
Cuando te aleccionas, o mejor dicho te dan una lección de todo lo poco que sabes, de lo tanto que te queda por saber... te haces parecer pequeño, fugaz, sin posibilidades de ser algo más de lo que eres o de lo que ves que los otros puedes llegar a ser.
Son solo unos privilegiados. Unos seres tocados con barita que ven el mundo de una manera muy diferente a la tuya. Pero, ¿qué tienen ellos que uno no tenga?.

No me quejo de lo que soy, y quizás tampoco de lo que no soy. Pero uno se levanta cada mañana, o al menos se acuesta, con la intención de que cuando uno se echa colonia antes de salir de casa sea todo mucho mejor de lo que fue ayer, una nueva lección por aprender. De todos es sabido que no es siempre así. Que cuando el sol se esconde para dejar iluminar -véase la redundancia- a la luna, no todo son esas viejas promesas del "todo cambiará" o del clásico "mañana será mejor".

No se busca el aplauso, tampoco el reconocimiento. Quizás te quedas con lo aprendido, con la experiencia; y esto no es poco en los tiempos que corren. Pero la cuestión es, ¿es suficiente para llenar con algo de suelto la cartera? ¿Te pueden llegar a pagar por ser quien eres, por lo que puedes hacer, y que previamente no busques esos focos dirigidos hacia tu cara? Uno empieza a dudar.

Conoces muy poco dónde quieres llegar, qué es lo que quieres hacer con tu tiempo, la forma en la que deseas ganarte la vida y que en cierta forma "te recuerden". Te consuelas con tu típica frase de "no sé qué es lo que quiero, solo sé que estoy en el camino correcto".
Pero es que como tú, chaval, hay un gran puñado. Necesitas tener algo.
Llámalo X.
Llámalo padrino; no, padrino es solo para los que no tienen X.

Todo va demasiado deprisa. Muchas cosas y tan pocas al mismo tiempo que acojonan. Demasiadas puertas a las que llamar, cientos de números comunicando, y las ganas... Yo creo que siempre están, ¿no?.
El hecho de ver gente caer, fracasar, que quizás han tenido su minuto de gloria y ahora no son nada, te tira atrás. Pero al mismo tiempo, te ves capaz de "hacer las cosas diferentes" ¿Cómo? No lo sé.
Si en este mundo concretamente hubiera un fórmula secreta, una manera de hacer las cosas, todo sería muy fácil. Estudias medicina, una ingeniería y sabes lo que hay; trabajo y cierta estabilidad.
Pero aquí no. No basta con tener el título firmado por nuestro Rey con una pluma en forma de colmillo de elefante; como tú, hay un gran puñado de gente y seguramente con "mejores notas" y más brillantes.
Jugar la bazas personales. Tus puntos fuertes. Que no sabes cuáles son, pero parece que es la única forma de hacer algo aquí.

Al final, lo único que importa es sentarse en "esa silla", pasar un rato CREANDO, imaginando algo grande y que quizás no lo sea tanto, pero que en definitiva sea tuyo, nuestro.
De momento, quedémonos en estos magníficos asientos, que aunque sean del Carrefour, se están muy bien. Miremos a los "mayores", y aprendamos.
Hace escasamente una horas he escuchado una frase que decía algo así: "No me gusta el tiempo libre, ya que mi trabajo es infinitamente más divertido".
Amén.

Transición

Es curioso ver cómo pasa el tiempo. El otro día estaba hablando con alguien de esto. Le dije que, no solo nosotros crecemos y nos hacemos mayores; sino que para el resto también pasa el tiempo. Es decir, que mientras nosotros nos convertimos en jóvenes que se quieren comer el mundo y que luego resulta que es el mundo quien les come a ellos, los demás envejecen sin que el tiempo pida permiso.

Hace algunos años estas vistas que ahora tengo hubieran supuesto mil alegrías; ahora casi suponen un tiempo de transición entre dos periodos.

No me sale quejarme; no puedo quejarme.

Supongo que durante el año no había tenido tiempo de pararme mínimamente a pensar, de hecho, mientras la catástrofe de la rutina hacía de las suyas ahogando cada segundo, uno era consciente de que en realidad era ella misma era la que le estaba salvando de una catástrofe personal importante. Y bueno, ha llegado en el momento en que la tormenta ha pasado dejando unos destrozos en uno mismo, creo que a tener en cuenta.

Ahora, con tiempo para pensar, pero con perspectiva de que solo (creo) sea pasado, aquí paz y después gloria; uno se da cuenta de muchas cosas. Oportunidades, momentos, personas, amigos…

Todo eso adornado con el perfecto contra-condimento de las oportunidades fracasadas, malos momentos, personas que no son lo que eran, y… amigos que no son lo que tú creías.

Uno ha hecho las cosas mal. Ha fallado. Y seguro que más de lo que le han fallado a él. Pero ya saben, es más fácil ver la aguja en ojo ajeno, que la viga en el propio. Muy típico. Muy tópico.

Ya hablé hace unos días de los septiembres, y mi fascinación que roza casi la adoración por ellos.

Todo el mundo debería temerlos, respetarlo y amarlos; y no por ese orden.

Pero saben qué; al final, casi siempre quedan los mismos. Y no me valen las sandeces de los semáforos que parpadean, porque como bien sabemos todos, el único color que parpadea es el ámbar, que significa precaución.

Como en todo, siempre vemos más mierda de la que hay, que nos impide ver las flores cosechadas, e incluso encontradas por casualidad en este jardín del edén.

Bueno, es lo que hay.

Cuando el carácter sale más allá de la piel y transgrede a la persona que tienes delante. Las miradas atraviesan tu cuerpo, sobran las palabras; el precipicio se acerca.

No me arrodillo ante nadie, no me jodas que entro al trapo, no me tomes tontita por tonto. Las toallas caen, desnudo me muestro, defectos al aire, cinturón bien puesto para agarrar a este cuerpo mis complejos.

Odio lo etéreo, lo falto de estima, aquello que no les hace decir a las personas "yo estoy aquí, he venido para morderle a la vida en el cuello".
Con el tiempo, ves que casi nada ni nadie deja de sorprenderte para mal, sabes que en cualquier momento caen. Quizás sean las expectativas; esas falsas expectativas, esos reproches con la boca pequeña, con el puñal en la mano o comiendo la oreja de otros mientras mis oídos pitan a lo lejos.

¿Dirás de una puta vez la verdad? ¿Dejarás de obviarme, de hacer como que no pasa nada? Seguimos en la puta burbuja sin escupir la mierda.
Ya está. No, hoy es el día en el que se ha de tener cuidado conmigo, solo la música y tu voz calma este cuerpo.

Cógeme la cara, que mis ojos se dirijan a los tuyos y dime  "ehhh, Joseeee, que te estoy hablando". Dame un beso si es necesario, pero no dejes que entre en esta dinámica de odio al por mayor, de sangre ardiendo en las venas. Que los días veniales se antojan perfectos buscando un poco esa paz...
De momento, dame solo unos gramos de paciencia...

Los verdaderos problemas de la vida

No suelo escribir este tipo de textos, pero allá voy.

Aunque muchos puedan pensar que la huelga haya sido un movimiento político, hecha por gente de izquierdas, por los "perroflautas" de siempre, y un largo etc... No olvidemos el fondo que tiene todo esto; a los trabajadores les han quitado un montón de derechos que han costado muchos años y muertes poder obtener. Puede que a nosotros, los estudiantes, que estamos pensando en otras cosas, que vivimos en un mundo un poco paralelo a "la realidad", no nos afecte. Pero salvo aquel montón de personas con enchufe que tiene la vida solucionada y sus padres se lo pagan todo sin mover un puto dedo, los demás tenemos continuamente que estar demostrando lo que valemos para así poder "optar" a la mierda que deja el resto.

Y parece que en esto de la comunicación es el pan nuestro de cada día: tantas influencias tanto vales, o en algunos casos, tanto comes tanto vales. Puede que vaya a una universidad privada, que pese a que me ha dado mucho, y no solo conocimientos, no me siento nada orgulloso por ello. Mis padres vienen del trabajo, del esfuerzo, del ahorro y la economía familiar; ninguna herencia, solo trabajo bien hecho y la seguridad de poder traer un sueldo a fin de mes y poder montar esta humilde vida que tienen. Y es algo que nunca puedo olvidar: el lugar de donde vengo. No soy hijo de militares, de políticos, de pilotos. Soy el hijo de unos padres que llevan escrito en la frente la palabra humildad.

Sé que ahora ya no se lleva eso de ser coherente con la forma de llegar y seguramente no llegue a ningún lugar haciendo las cosas de la forma que las hago, porque no es lo que "esta de moda"; pero no me importa. No pienso fallarme en ese aspecto.
Sí que es verdad que hay ocasiones que me siento tentado, dejándome un poco llevar, pero despierto, porque sé los esfuerzos que mis padres, pese a mis más de mil y una críticas hacia ellos, han puesto hacia esta persona que ahora se dirige a la nada.

Por eso amigos y amigas, hoy más allá de ir o no a trabajar, es un día de reflexión, sobre todo para nosotros lo jóvenes estudiantes, el futuro de este Estado al que muchos se sienten parte y quieren levantar. Creamos en nosotros, quitemos a inútiles en el gobierno y oposición, a los chupópteros y demás mamoneos que sacan la pasta a millones de personas solo con que suene el despertador sin mover ni un puto dedo. Ellos, no tienen ni idea de lo que es levantar nada para ganarse el pan, y mucho menos que se siente cuando te quitan tu propia casa, esa que no puedes pagar porque no tienes un trabajo.
Señores, si esto no es algo, es un discurso político. No me disgusta la política y quien me conoce sabe que podría estar hablando un buen rato con gente tanto de derechas como de izquierdas, y llegaríamos a acuerdos seguro, aunque siempre con "peros". Este es un mensaje de coherencia, de razonamiento, de poner un poco los pies en el suelo y ver la mierda en que estamos metidos y la mentira que nos están vendiendo entre todos.

Sinceramente, la huelga ha valido la pena, solo por ver en Sálvame que gastaban un rato de su preciado tiempo en ayudar a una familia que tuvo un hijo con 15 años el cual nació con una enfermedad rara que le proporciona un pequeño retraso. Eso sí que son problemas y no llegar tarde, suspender un exámen o que tal persona haya dicho una cosa en un determinado tono que no te ha gustado demasiado.
Veamos los problemas de la vida. Los de verdad.