Los altos y los bajos, los medianos son los más baratos. El precio del valer, la sombra del poder. Crear sin imaginar sombras pintadas en la pared. Es puro espejismo, pura farsa, infama la mia, nostalgia de todo aquello que jamás seré.
Los armarios siempre fueron buen refugio, buenas cárceles que encierran a las mentes dominadas por unos pocos. Son los sombrereros locos, los yeswecan, los fisherman del cotarro, el que firma contratos sin mirar la letra pequeña, los que se juegan su sueldo en una casa de apuestas.
Que la noria te pone arriba, pero de repente para y te invita a bajar y volver a pisar el suelo y si no vas con muchas miras puede que beses el suelo. Las victorias son para los mismos, las envidias siempre fueron el plato principal, un dulce manjar que nunca se deja para el final.
Solo un rato de telediarios, de querer cortárselos a alguien, de decir "ahora soy yo el que salgo". No siempre es completo, ni concreto. Nos dedicamos a hacer bocetos de nuestro tiempo olvidando casi que esto solo dura un momento. Que la memoria es frágil, y qué dócil el mamoneo permanente. Sonrisas y lágrimas al vernos, no somos la alegoría de lo que nos gustaría. Somos una metástasis, el atisbo de un recordar; que montar en bicicleta no es huir de la policía, que dejarse llevar es andar por la cuerda de un funambulista con los ojos vendados, mientras aquellos que pensabas que estarían de tu costado te acribillan a tomatazos, dejan torpe tu inocencia.
Y se borran las sonrisas, las creencias en nosotros, el hecho de pensar que lo podemos arreglar. Que llevar una mierda permanente en el zapato, no es solo la sustancia, sino el olor de su fragancia, que hace de la angustia filosofía y de querer mandarlo todo a la mierda - válgase la redundancia-.
Seguiremos chupando la teta de este sistema, seremos los más listos del planeta; podremos colocar macetas con carrera y pintar con ingeniería.
Por tristeza para todos, no es solo lo que se ve, sino todo lo que no pero sabemos que está.
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